Poemario

Como actividad para comentarios de texto nos propusimos hacer poemas de cualquier tema con unas palabras en concreto del famoso poema de Neruda: "Me gusta cuando callas...". Y he aquí la selección de los cuatros poemas que a mi más me han gustado:

Poemario

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La obsolencia programada

Preguntas del vídeo "La obsolescencia programada":

¿Cuando surgió el concepto de "obsolescencia programada"?

En los años 50.

¿Cuando se consiguió la bombilla de larga duración?

En 1981

¿Cuando se instauró el acuerdo del corte de las bombillas?

1924

¿Desde cuando funciona la bombilla de Livermo?

Desde 1901

¿Qué busca Diseño y Marketing en los años 50?

La novedad, intentar seducir al comprador.

 

¡Feliz año 2011!

Un año que se va para dar paso al siguiente. Un año más de emociones y alegrías, de sentimientos entrecruzados, de penas y desdichas, de suerte y de infortunios pero que al fin y al cabo forman este año que dentro de unas pocas horas nos dirá adiós. Siempre deseamos que el año entrante sea mucho mejor que el que dejamos atrás pero con las nuevas medidas de la subida de luz, impuestos y demás y la prohibición del tabaco, creo que no comenzará del todo bien aunque el año empiece sábado (que ya hace el 2011 algo más simpático). Pero aún así espero que este año 2011 sea mejor que el 2010 y nos traiga a todos salud, dinero y amor y para quien ya tiene la fórmula de la felicidad... No pidas nada, que bastante afortunado eres ya. 

Lo dicho: ¡Feliz año 2011!

Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
Caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace el camino,
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante no hay camino
sino estelas en la mar.

Antonio Machado.

La generación del 27

Poema de Luis Cernuda, miembro de la generación del 27.

DONDE HABITE EL OLVIDO

Donde habite el olvido,
En los vastos jardines sin aurora;
Donde yo sólo sea
Memoria de una piedra sepultada entre ortigas
Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.

Donde mi nombre deje
Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
Donde el deseo no exista.

En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
No esconda como acero
En mi pecho su ala,
Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento. 

Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
Sometiendo a otra vida su vida,
Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.

Donde penas y dichas no sean más que nombres,
Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
Disuelto en niebla, ausencia,
Ausencia leve como carne de niño.

Allá, allá lejos;
Donde habite el olvido.

Centenario de Miguel Hernández

“Hoy se cumplen 100 años del nacimiento de Miguel Hernández, poeta al que hemos ido recordando en Internet con numerosas actividades. Hagamos que la Red se inunde con sus versos.”

VUELO

Sólo quien ama vuela. Pero ¿quién ama tanto
que sea como el pájaro más leve y fugitivo?
Hundiendo va este odio reinante todo cuanto
quisiera remontarse directamente vivo.

Amar... Pero ¿quién ama? Volar... Pero ¿quién vuela?
Conquistaré el azul ávido de plumaje,
pero el amor, abajo siempre, se desconsuela
de no encontrar las alas que da cierto coraje.

Un ser ardiente, claro de deseos, alado,
quiso ascender, tener la libertad por nido.
Quiso olvidar que el hombre se aleja encadenado.
Donde faltaban plumas puso valor y olvido.

 Iba tan alto a veces, que le resplandecía
sobre la piel el cielo, bajo la piel el ave.
Ser que te confundiste con una alondra un día,
te desplomaste otros como el granizo grave.

Ya sabes que las vidas de los demás son losas
con que tapiarte: cárceles con que tragar la tuya.
Pasa, vida, entre cuerpos, entre rejas hermosas.
A través de las rejas, libre la sangre afluya.

Triste instrumento alegre de vestir: apremiante
tubo de apetecer y respirar el fuego.
Espada devorada por el uso constante.
Cuerpo en cuyo horizonte cerrado me despliego.

No volarás. No puedes volar, cuerpo que vagas
por estas galerías donde el aire es mi nudo.
Por más que te debatas en ascender, naufragas.
No clamarás.  El campo sigue desierto y mudo.

Los brazos no aletean. Son acaso una cola
que el corazón quisiera lanzar al firmamento.
La sangre se entristece de batirse sola.
Los ojos vuelven tristes de mal conocimiento.

Cada ciudad, dormida, despierta loca, exhala
un silencio de cárcel, de sueño que arde y llueve
como un élitro ronco de no poder ser ala.
El hombre yace. El cielo se eleva. El aire mueve.

Ejes cronológicos y demás pendientes.

Aprovechando que tengo que subir dos ejes cronológicos hechos a partir de las referencías del documental sobre las guerras del s.xx-xxi titulado El testigo incómodo en clase de comentarios lingüísticos, también pongo aquí el enlace de la segunda parte del artículo de Pérez-Reverte que publiqué hace tiempo.

Y aquí los ejes:

http://preceden.com/timelines/7992-guerras-del-s--xx


http://preceden.com/timelines/8004-guerras-inacabadas-del-s-xxi

Jugar a ser Dios.

Me suena mucho haber leído este artículo antes, quizás en alguna clase del año pasado de castellano o quizás me lo he imaginado o soñado, quién sabe. Tenía pensado colgar las dos partes del artículo a la vez pero he decidido que mejor cuelgo la primera parte que es la que me ha echo reflexionar y más adelante publicaré la segunda parte porque merece la pena leerlo entero.


Parte I.

Ando mal de memoria. Cada palabra que leo me resulta tan familiar... Y ni siquiera estoy segura de haberlo leído antes. 
Creo que para nadie es un secreto mi sueño de ser escritora y si no lo sabías, algo más que ya sabes de mí. No sé muy bien cuando empezó a formarse esa idea en la cabeza pero se formó. El hecho de poder "jugar a ser Dios", crear, dañar, hacer feliz, matar e incluso crear paisajes que en mi vida he visto hace que se me pongan los pelos de punta de la emoción. Pero el juego divino de la creación no es lo único que despierta mis emociones más escondidas y secretas; si no también poder meterme en las mentes de los personajes: crear sentimientos, temores, inseguridades, placeres... Meterme dentro del personaje, indagar en las mentes y moldearlas según mis preferencias. A veces pienso que la Psicología hubiese sido una buena salida profesional para mí.
No diré que mi intención con la literatura no es vender porque mentiría. Claro que me gustaría que mis libros se vendiesen pero no escribo con ese fin, exclusivamente. Escribo porque callo demasiadas cosas. Porque creo que tengo cosas que contar. Y lo más importante: porque quiero transmitir sentimientos a través de los libros, crear sensaciones al lector y esconder mensajes ocultos o mensajes subliminales. Porque no quiero dejar indiferente a nadie. 
Pero mientras todas esas ideas se iban haciendo grandes según pasaba el tiempo, me he dado cuenta de una cosa y este artículo me ha abierto los ojos. Me falta lo fundamental: el talento. Sí, muy bien, me encanta crear, me encanta escribir, me encanta sentir... Demasiado tarde para darme cuenta que carezco de talento. Dicen que nunca es demasiado tarde pero me he creado tantas ilusiones y esperanzas ... La esperanza es lo último que se pierde y sí, el refrán tiene razón. Porque aunque sea mala malísima escribiendo y mis escritos sean vacíos, lo contrario a mis intenciones, no me resigno a matar este sueño.